Programas me dizem o que fazer, a televisão ligada só para quebrar o silêncio da noite. Lá fora um ruído de chuva, mas chuva pouca, nem vale a pena fechar a janela, gosto de sentir a brisa da noite.
Passam os segundos, minutos e horas e estou parado, olhando a luz quem vem do monitor, pensando o que escrever para sanar esse vicío, meus dedos sem nexo bailam e escrevem coisas sem sentido algum, é muita tarde para as cordas no vilão gritarem sentimento, então continuo escrevendo, me viciando em palavras e frases incertas.
Se pudesse escreveria um livro, mas não tenho suficiente imaginação para isso, além do mais sobre o que seria esse livro?
Todos os livros já foram escritos, e acho que ninguem pararia para ler sobre um assunto que com certeza já escreveram. Então prefiro escrever e escrever...montar imagens e lembranças, escrever para que alguem possa ler e voltar no tempo, ou mesmo sentir que escrevo com um destino, para quem ler.
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